Ahora que me siento lo suficientemente pequeño para ver el mundo... me doy cuenta de que mi príncipe no existe.. Y de que mi caballo.. Nunca tuvo alas.. Es duro.. Caer desde un séptimo piso.. Ya me he acostumbrado a tu caída, ya me he acostumbrado a retiradas.. El adiós ya no es nada mas que trágico para mi.. el amor no es mas que un bonito sueño para mi.. El sueño no es mas que una bella ilusión para mi... la ilusión no es mas que una mentira hermosa.. Para mi.. la muerte no es mas que libertad, para mi, la vida no es mas que luz, para mi, la oscuridad no es mas que soledad, y la soledad no es nada mas que lluvia!!, mi dolor no es mas que magnitudes religiosas de alegría, muy medidas y siempre, pero siempre indecorosas.. el descaro no es mas que mi pasión ,y la pasión no es mas que mi descaro, la desfachatez, mi falta de criterio, y el criterio es el amor que no me tengo, no, no, yo no me quiero, en fin, el querer es la mentira persistente, a la que se arraiga el miedo de la gente, todo eso es así para mi, no porque yo lo diga, y no lo es para ti, si no lo quieres creer no lo creas, yo no te estoy obligando, lo digo para que lo sepas, el saber es la sabiduría del inteligente, posesión amada de los sabios, intransigentes, que se olvidaron de amar, y se perdieron en el "que dirán" de la gente, Einstein no fue mi maestro y no es ni será mi ejemplo a seguir, mas aun el ejemplo es la forma luminosa, que es tu musa, la que inspira toda indeleble prosa, de fragancia, la que embriaga tu piel con la pasión de la ignorancia, la ignorancia de no saber que se abre el mundo, que se parte en el beso amargo de la muerte, agridulce es la mezcla del azúcar con la mente, agridulce es la combinación de la vida con la muerte, la muerte, la muerte es mi amiga no la gente, que me deja, que me miente, que me engaña, en mi vida hay algunas telarañas, si las sacas prometo enmarañarme, con mis manos suavemente en tu cabeza, apagando poco a poco tus ideas.. sin saber el poder de un tibio beso, el beso es la fuerza magnética que quita de funcionamiento al cerebro, que apaga por segundos cada ruido, cada silencio, es el canto sollozante de la vida, es mi vida y es tu fantasía, el silencio es la pasión, la pasión es la que viaja a contramano, la que hace el artesano, nada mas que por amor, por amor, el amor es el hijo del olvido y de la esperanza que todavía no murió, no murió, las ganas de amar las trae el amor, las ganas de amar son el veneno que te consume al darte cuenta de que no hay príncipe, y no existe princesa en el mundo, las ganas de amar son el veneno que consumió mi alma, ya mi espíritu oscurecido, lejos de oscuros ruidos termino, la pasión, de vagar eternamente por el cuerpo, de esa trampa que la vida te ha plantado, esa mujer.. ese hombre, ese piano.. Enamorarme de un piano es mi castigo, porque no has sido mío.. Porque no hay nada mío... yo no soy mío.. Yo soy... para mi.. Según yo.. Yo soy... ...yo soy tu vos… yo soy tu amor.. tu no me ves.. y yo, no dejo de ser yo.

Me, Elo